No necesitamos ser científicos para saber que, principalmente, el universo depende del movimiento. Los átomos más pequeños, así como los planetas más lejanos, danzan en el espacio. Y luego está el reino de los cuerpos vivos, para quienes el movimiento en sí mismo es un síntoma de vida. La inmovilidad, en este sentido, representaría la orilla opuesta e incluso un signo primario de muerte. Y, sin embargo, a pesar de ser más que esencial para la vida, la danza sigue siendo un hecho incómodo tanto para el público como para los escritores, especialmente a la hora de traducir sus múltiples formas de existencia en narrativas escritas. ¿Cómo podemos realmente hablar de esto? Es como una versión de la gran pregunta de Hamlet, hecha por escritores de danza.
Lo que discutimos durante la Springback Academy Es la infinitud de estructuras potenciales de movimiento y su inevitable colisión con la sintaxis y el léxico finitos de los idiomas que usamos, especialmente cuando no hablamos nuestra lengua materna. Sin embargo, aunque esto parezca ser, naturalmente, una cuestión de palabras, es, sobre todo, una cuestión de distancia en el tiempo y el espacio. La brecha entre la representación y el escritor no depende de un alfabeto incompleto ni del espacio abierto entre el escenario y el público, sino de una visión diferente del proceso artístico.
En los escritos sobre danza —ya sean artículos, reseñas, tuits en directo u otras manifestaciones de las redes sociales— el tiempo importa porque el razonamiento del escritor solo puede aparecer a posteriori, tras ser procesado por un conocimiento personal y enciclopédico. Al llegar a los lectores posteriormente, los textos de danza sustituyen los cuerpos, el movimiento y los entornos en los que se sitúan con una mezcla subjetiva de interpretación y descripción. Este material abstracto debe pasar por un cuerpo cuya identidad profesional y nivel de experiencia constituyen una especie de archivo personal impulsado por un punto de vista específico o, en el peor de los casos, por un gusto específico. El resultado siempre es subjetivo y, sin embargo, representa una de las pocas pruebas concretas de la existencia de una obra.
La distancia entre la danza y el escritor es peculiar. Es como si ambos estuvieran en orillas opuestas de un río. Pero ¿qué puede constituir el puente entre ellos? La danza y el escritor… Si asumimos que provienen de procesos diferentes, podríamos terminar diciendo que la crítica ha muerto. En una era tan intoxicada por el individualismo, ¿por qué debería ser más confiable la opinión de una persona que la de otra? Entrelazando descripción e interpretación, un escritor de danza alcanza cierto estatus profesional que es, de hecho, una forma corporal de conocimiento que se desarrolla en torno a una conexión misteriosa pero sensata entre el lenguaje coreográfico y el escrito. Es casi como si el escritor fuera una especie de médium, adivinando el espíritu de las intenciones de los artistas. A pesar de que a veces parecen ocupar orillas opuestas de algún cuerpo de agua impetuoso y creativo o, llevando más allá la analogía sobrenatural, diferentes dimensiones del ser, el artista y el escritor comparten el mismo proceso, o uno similar. Deberían complementarse y confiar el uno en el otro.
Spring Forward presentó una gran variedad de obras, desde Noruega hasta España, de Italia a Israel, de una nueva generación de coreógrafos europeos. Vimos diversos formatos de danza y posibles respuestas a la pregunta incómoda que, a pesar de la conciencia subyacente de que podría ser incontestable, mantiene a los escritores en sus asientos y atrae a los artistas al escenario: ¿dónde está la belleza?