Encontrar algo que te guste de los bailarines Avidan Ben-Giat y Andrea Costanzo Martini no es un problema. Las sonrisas cursis, la amistad pasivo-agresiva con humor y la gran habilidad técnica del dúo nos llegan directamente al corazón.

Una vez allí, sin embargo, es difícil saber qué hacer con ellos. Cuando encarnan objetos inanimados, retorciéndose como el contenido de una sartén chisporroteante o girando como comida en una licuadora (todo ello con la ayuda del ingenioso diseño de sonido de Binya Reches), resulta divertido y frívolo. Cuando gritan y caen, o son arrastrados por el suelo en un mar de neblina, insinúan algo más siniestro.

Al ver a los hombres bailar la coreografía de Martini, se siente como si una flotilla de narrativas pasara por sus cabezas, pero ninguna nos llega. Estéticamente agradable, ingeniosa y bellamente ejecutada, pero lamentablemente difícil de conectar emocionalmente.

La música de ascensor Samba suena mientras un hombre en pantalones cortos y camisa posa bajo los focos, con una pierna extendida hacia adelante como un modelo de trajes de baño. Un segundo hombre se le une, y mueven sus caderas al ritmo y sonríen con falsa sinceridad. El coreógrafo, Andrea Costanzo Martini, lo describe como un dueto alegre; quizás él también esté siendo falso con esta descripción. Se pelean como gatas, golpeando sus manos sin fuerzas. Fingen gritar, y las uñas se raspan tortuosamente contra una pizarra. El sonido aporta otra capa a los movimientos: una rodilla cruje dolorosamente, un cuerpo supino que se retuerce se fríe en una sartén. Las cosas se vuelven infernales cuando el vacío se abre, vertiendo humo en el espacio, pero cualquier sentido de lo que esta pieza está diciendo, o por qué importa, ya ha sido absorbido. Un "amigo" arrastra al otro adentro. La tensión se destruye cuando regresan. Su baile al infierno y de regreso está bien ejecutado, pero ¿para qué?