Cuatro bailarinas rebotan salvajemente en el escenario. Forman un coro misterioso, chillando y temblando, con el pelo largo cubriendo sus rostros, fundiéndolas en un extraño organismo. Son colegialas jugando a ser estrellas del pop y guerreras, pero un toque de oscuridad en sus juegos insinúa la inminente sombra de la adultez; dos cajas, al principio juguetes, se convierten en una jaula siniestra que pretende encarcelar a una de ellas. Momentos inequívocos de tragedia y ternura son fugaces, sacrificados con alegría en un altar de surrealismo.

Los intérpretes nos encantan con su energía incansable, liderados por la increíblemente carismática Kyung gu Lee; ella rapea lánguidamente en un micrófono, antes de salir de su indiferencia para martillar el movimiento con formidable precisión.

Cuchillo de plata pasa como un borrón, dejando rastros de tristeza a su paso, pero hay un enorme placer en este mundo cautivante y poco convencional.

Hay un aire de desafío silencioso en Un cuchillo de plataQue se extiende desde el borde del escenario y te atrapa. La obra se inspiró en el cuchillo coreano Eunjangdo, una herramienta tradicional que las mujeres usan como símbolo de fidelidad, pero las cuatro mujeres que la interpretan sin duda viven el presente.

Esculpido a partir de una pieza de una hora, este extracto de 20 minutos rezuma energía por todos sus poros. Acompañando sus propios movimientos con música en vivo, los bailarines pasan de lo estridente a lo cortés antes de hundir la cabeza en una gran caja y emerger, de alguna manera, transformados.

Tras un rap, una bailarina deja el micrófono a un lado y se lanza a un solo urgente y cautivador. A continuación, un mar de imágenes intrigantes —una cascada de cabello creada por tres intérpretes apilados uno sobre el otro; una mujer «muerta» impulsada por sus compañeros por el escenario— despierta nuestro interés por la obra completa.