Un fin de semana largo para ver danza y escribir sobre ella; qué propuesta de ensueño para una bailarina y escritora como yo.
¿Cómo se ve danza exactamente? No lo había pensado mucho antes de Elefsina, salvo por un dato curioso que leí una vez sobre cómo las áreas del cerebro que controlan el movimiento se iluminan al ver una actuación de danza en vivo. Sin embargo, desde el momento en que me senté para la primera actuación del festival, Ayano Yokoyama... SuiyoubaionMe di cuenta de que vería la danza de una manera completamente diferente. Mientras me concentraba en los cuerpos que veía en el escenario, noté nuevos fenómenos ocurriendo en mi interior; un proceso casi tan enriquecedor como ver estas 24 piezas de danza desfilar ante mí en tan poco tiempo.
Llegué a Elefsina físicamente debilitado por una lesión de rodilla relativamente reciente. Al examinar con la vista todos esos cuerpos retorciéndose, temblando, extendiéndose, contorsionándose, pisoteando y saltando, todo era un doloroso recordatorio de mi discapacidad temporal. Me di cuenta de cuánto miro el movimiento con los ojos de un bailarín; veo cuerpos en movimiento e inmediatamente mis músculos vibran miméticamente bajo mi piel.
Muchas veces, mis neuronas danzantes se activaron, deseando saber cómo se sentiría vivir esa misma intensidad que vi en el escenario, o poseer el virtuosismo físico, la resistencia o la fe que mostraban los artistas. Sin embargo, a veces, estas señales de excitación corporal también se acompañaban de sentimientos de inequívoco aburrimiento o desagrado. Aparecen los "ojos del espectador", aquellos que esperan sorpresa y emoción, y se impresionan menos con la destreza física pura. Crítico, y a veces casi crítico, este espectador busca una gratificación más inmediata y tiene opiniones rápidas.
'¿Por qué no introducen nuevos movimientos ahora?'
'Este segmento hablado es totalmente innecesario.'
'¡Este fue un momento realmente hermoso!'
Mi yo espectador no es tan generoso como mi yo bailarín, quien observa con su experiencia del proceso creativo y de la investigación del movimiento; considera el proceso tanto como el resultado final. No se deja llevar por la preocupación de si algo es bueno, bonito o tiene sentido.
Cada espectáculo era una competición entre cuál de estas dos miradas ganaría, y el árbitro era un nuevo personaje: el crítico de danza.
A caballo entre la bailarina y la espectadora que hay en mí, ella está en sintonía con los pelos de punta en mis brazos, las lágrimas que brotan de mis ojos y los movimientos involuntarios (pero incontrolables) de la cabeza o los espasmos de piernas. Busca una respuesta emocional y la conexión casi arcaica con el movimiento que sentimos al presenciar la danza. Es la barrera que protege la naturaleza quisquillosa o intelectual del espectador. Es la voz que pide pausa cuando una pieza pesada o compleja requiere tiempo para asimilar y llegar al cerebro antes de que se pueda formar una opinión definitiva. Advierte cuando el placer proviene solo del cuerpo que anhela experimentar el movimiento en lugar del verdadero placer visual de verlo. Es un personaje que canalizaré más a menudo.
En cuatro días, reaprendí lo que quiero ver en un escenario, lo que me conmueve profundamente. Puse a prueba hasta dónde podía dejarme llevar por las historias de movimiento y cuestioné los límites de la imaginación, del discurso político en la creación cultural, de la descomposición y reconstrucción de la danza. Todo a través de las disputas de tres voces dentro de mi cabeza. ¡Qué delicia!