Los desafíos de la infancia y la adolescencia se suceden con rapidez y, cuando encontrar tu lugar en el mundo parece imposible, desaparecer en tu propia cabeza puede parecer la mejor opción. El intérprete Kévin Coquelard, en el papel del epónimo Birdboy, hace precisamente eso. En su radio interna suenan canciones sobre la soledad, oradores inspiradores, David Attenborough, Nyan Cat y una variedad de listas de canciones que él mismo elaboró.

Al principio, la divertida sincronización de labios de Coquelard mantiene el ambiente alegre, al igual que sus atléticas maniobras a través y alrededor de un automóvil destartalado. Pero la coreógrafa Emma Martin no es ajena a la resonancia emocional, y cuando la palabra "bicho raro" aparece junto a una marioneta de sombras de nuestro joven héroe y se pronuncian duras palabras sobre su falta de amigos, una empatía palpable emana del público.

Aprovechar la fragilidad de la juventud, chico pájaro es también un bello homenaje a la imaginación y a la chispa de aquellos considerados marginados, pero que son perfectos tal y como son.

En el escenario hay un viejo coche oxidado que parece un juguete de tamaño natural. El bailarín Kévin Coquelard corre dentro, encima y alrededor de él, mientras hace playback a la perfección de la banda sonora de una radio frenética. El coche es también un baúl de juguetes, en el que el bailarín encuentra calcetines de colores y medusas de plástico para soltar en el escenario. Es una cabaña mágica, como esas que construyen los niños para albergar sus infinitas fantasías, un refugio del resto del mundo, un amigo con un corazón que late y dos faros en lugar de ojos. chico pájaro reaviva esa sensación infantil de estar rodeado de magia y de las posibilidades ilimitadas de la imaginación.

Pero el pájaro aún no ha empezado a volar: sigue bajo el agua, rodeado de extrañas medusas silenciosas que flotan a su alrededor. Como una oda a los niños que no encajan, la pieza definitivamente deja un fuerte regusto melancólico en el alegre desorden.

Según cuenta la leyenda, voló demasiado cerca del sol con alas de plumas y cera. Fue la arrogancia la que provocó su caída, porque ningún niño puede ser un pájaro. A menos que el niño no se ajuste del todo al perfil, claro está. Y ahí es donde entra en escena la coreógrafa Emma Martin con su chico pájaro, que no es Ícaro.

Interpretada por Kévin Coquelard con curiosidad acrobática, chico pájaro es ese niño perdido en la escuela, que anda por los márgenes de la sociedad. Con sus calcetines raros y sus imitaciones aún más raras, claramente habita un mundo propio, donde después de cada caída, viene otro vuelo. Al ver a Coquelard elevarse y sumergirse a través de toda la gama de la experiencia humana, desde la fantasía hasta el miedo, el aislamiento hasta, bueno, el aislamiento, no podemos evitar sentir que es ese niño que se cayó por las grietas. Que Martin nos haga notar que se establece chico pájaro aparte como una danza digna de nuestra atención.

Un viejo y cansado coche ocupa el centro del escenario mientras el canto de los pájaros roza el aire. Cuando los faros delanteros se encienden, al ritmo de un montaje de radio frenético con música y fragmentos de sonido de Internet (magníficamente mezclados por Dunk Murphy), la cabeza de un niño aparece en la ventana.

El niño, interpretado con líquido abandono por Kévin Coquelard, entra y sale involuntariamente del coche, bailando y haciendo playback de las palabras mientras sus extremidades lo arrastran de una caída a otra.

Estamos en algún lugar de la mente del niño, sus diarios privados de acoso y alienación se reproducen en grabaciones, sus sueños se recrean mediante marionetas de sombras imaginativas. Apariciones flotantes pronto atraviesan estas escenas con una amenaza inquietante y amenazan con sacar a la superficie sus penas enterradas.

Todos estos momentos están plasmados con rara claridad en la obra de Emma Martin. chico pájaro, dando como resultado un espectáculo elegantemente punk para jóvenes que nunca trata con condescendencia a su público.