La artista taiwanesa Ching-Ying Chien emerge de entre hectáreas de tela oscura. Sus omóplatos se mueven como si quisiera despegar; asoma la cabeza y retuerce las extremidades, pareciendo más un pájaro que un ser humano. En concreto, evoca un buitre, como sugiere el título, derivado de un antiguo mito tibetano.

A lo largo de la actuación, con el acompañamiento de la batería en vivo y una guitarra eléctrica, oscila entre la tierra y el cielo, asumiendo diversos roles. Uno de ellos es humano al escuchar las sabias palabras del músico, una parte un tanto innecesaria que debilita la atmósfera que ha creado. En otros momentos, se vuelve casi sobrehumana, cayendo en trance, mientras su larga melena negra se arremolina alrededor de su cabeza.

Cuando se balancea sobre una pierna mientras se agarra el cabello con los dedos de los pies o cae al suelo con una fuerza que parece dolorosa, exhibe su singular flexibilidad corporal, casi propia de una contorsionista. Estos momentos animales son los que realmente fascinan.

Durante una década, Ching-Ying Chien ha aportado una fuerza y ​​una articulación indelebles a las obras de Akram Khan. Como coreógrafa, resulta que también comparte algunas de las fortalezas y debilidades de Khan. Su solo... Buitre –inspirada en un cuento tibetano– es feroz, hiperfísica, a menudo espeluznante en su virtuosismo, pero nunca encuentra la dramaturgia adecuada.

Chien puede hacer tantas cosas con su cuerpo que a veces te preguntas si importa. Es difícil apartar la mirada mientras se contorsiona en formas cada vez más extrañas. Puede lanzar un aleteo como el de un pájaro a través de sus omóplatos, estrellarse contra el suelo con las piernas cruzadas, desplegar los dedos de sus pies como si fueran alas.

Aún así, el arco emocional sigue siendo vago y Buitre Se toma demasiado en serio. El acompañamiento musical en vivo es bienvenido, pero cuando el guitarrista y cantante Joseph Ashwin interpreta el texto, resulta poco esclarecedor. «Un hombre con alas no es un pájaro», nos dice. Esta mujer en particular se acerca bastante; solo necesita una mejor dirección.

Ching-Ying Chien se presenta con una tela de tinta. Es una chica torpe, sin plumas. Mueve sus piernas recién nacidas. Su coreografía se basa en un dialecto de contorsión, con toques de secuencias de estilo yoga. Pero no es un ave del paraíso. Una atmósfera siniestra se crea a medida que recoge su plumaje en una exhibición de ultraatletismo, aterrizando con la coleta entre los dedos de los pies (por absurdo que parezca).

Dudaría en llamar Buitre Un solo. En la parte superior izquierda del escenario, dos músicos con ojo de águila observan a Chien desde su posición. Joseph Ashwin, procedente de la Compañía Akram Khan (donde Chien es bailarín y director de ensayos), ofrece un océano hipnótico de cuerdas y voces junto al percusionista James Heggarty. Esta conexión explica la relación orgánica entre sonido y movimiento. En un momento dado, Ashwin se adelanta para reflexionar sobre temas simbólicos de vida, muerte y resurrección. Su poder vocal transforma al desafiante Chien en mortal una vez más.

Se escucha el gruñido profundo de Ashwin y un desmayo, un final angustiante para esta actuación vertiginosa.