¿Podría Benjamin Kahn haber conseguido un mejor reparto para este solo intermitentemente inquietante que Sati Veyrunes? Elfa, impredecible pero con un control casi diabólico, esta cautivadora intérprete tiene presencia de sobra.

Descalza, con vaqueros negros, una blusa Adidas azul holgada y unas inquietantes lentillas blancas que hacen que sus ojos parezcan enrollados en las cuencas, Veyrunes se muestra a ratos sonrojada, reflexiva, engañosamente cohibida, peligrosamente tímida. Dice que quiere compartir un grito con nosotros y lo hace, repetidamente. Gira extasiada, se frota rápidamente desde la entrepierna hasta la garganta, se frota el suelo con fuerza, se suelta el pelo oscuro. Las manos, tensas, se alzan sobre la cabeza, con los dedos apuntando como una pistola.

Veyrunes encarna a la seductora atolondrada. Esta mujer-niña, mitad ángel, mitad demonio, es a la vez inocente y lasciva. "¿Estás bien?", pregunta. ¡Ja! Aunque es sensacional, los adornos de un espectáculo de fantasmas —luces estroboscópicas, banda sonora ensordecedora, incluso el uso de un micrófono— no siempre le hacen justicia. Hay algo sospechoso y farsante en todo el asunto. Aun así, es un vehículo fantástico para Veryrunes y sabe cómo conducirlo.

Sentada en un rincón del escenario, sonriéndonos con coquetería, está una niña diabólica. Más tarde, tumbada boca abajo con los pies en alto y lanzando miradas desafiantes, la sirena. Gritando al micrófono, con el cuello y el cabello manchados de líquido alquitranado, una bruja.

El solo del coreógrafo Benjamin Kahn para la fascinante intérprete Sati Veyrunes evoca diferentes figuras de una feminidad peligrosa. Juntas, crean un espectáculo cautivador, pero también plantean preguntas sobre quién tiene derecho a crear arte basado en la transgresión femenina.

El poder de la obra reside en el carisma de Veyrunes. En un momento dado, dice que necesitamos «inventar nuevos gritos para quebrar este tiempo y este espacio». Su voz, en efecto, parece penetrar nuestros cuerpos hasta los huesos; de igual modo, las luces estroboscópicas son tan fuertes que penetran violentamente los párpados cerrados. Pero no podemos estar seguros de qué orden específico pretende aplastar esta bruja, ni qué pretende invocar para reemplazarlo. El patriarcado parece aquí una opresión abstracta, más que real.

Gritando hasta ponerse colorada, entre risas pícaras y girando como un derviche, Sati Veyrunes entra en una serie de estados de trance en esta fascinante colaboración con el coreógrafo Benjamin Kahn. Deambula por el escenario con una opacidad felina, desvistiéndose gradualmente mientras se sacude y rebota en una coreografía que es a la vez erótica y absurda.

Este ritual inconexo invoca los cuerpos vilipendiados de las mujeres que, a lo largo de la historia, buscan destruir los regímenes de orden y control. Con una sonrisa maliciosa, Veyrunes se transforma una y otra vez, de sirena a seductora, de femme fatale a prostituta, de cantante a punk rockera. Incomprensible, inapropiada y completamente despreocupada, es una visión completamente extraña.

La actuación se siente un poco como un viaje de locos, pero ese es precisamente su encanto. Adopta los ritmos y movimientos que los principios artificiales del teatro occidental han descartado repetidamente. Hay magia negra en juego, y es emocionante estar bajo el hechizo de Veyrunes.

Pequeña, entre una pared negra y un suelo blanco, Sati Veyrunes grita. Es lo que acaba de prometer, pero aun así no te esperas el sonido ensordecedor que emite.

Pasando de una niña angelical a una seductora cautivadora, pone los ojos en blanco en éxtasis, sonríe con una sonrisa inquietante de muñeca y ofrece un monólogo apasionado («no es una madre, no es virgen, no es una prostituta») interrumpido por más gritos. Con sus lentes de contacto blancas, Veyrunes resulta a menudo hipnótica, llevándonos a través de representaciones agudas de arquetipos femeninos, aunque uno tiene la sensación de que no siempre sabe qué hacer con el espacio disponible, por lo que su persuasión, a veces, flaquea.

Hacia el final, sin camisa, con el pelo y el cuello teñidos de negro, empuña el micrófono como una profeta con su cetro. Sin embargo, el hecho de que un coreógrafo masculino presente una pieza sobre el poder femenino marginado me hace sospechar de las decisiones tomadas sobre la desnudez y la sexualización de la intérprete. Me pregunto: ¿es esto esencial para la obra o es simplemente otro ejemplo de una mirada masculina desfasada?