Serie: La danza en el cine
El cine suele ser un espejo distorsionador de la sociedad, acentuando sus controversias o engañándonos al hacer que lo extraordinario parezca ordinario. Dogtooth (2009), de Yorgos Lanthimos , es una película de una belleza singular e inquietante; tan extrañamente peculiar, de hecho, que te deja durante días con una persistente sensación de descontento. La película, entre otras, también marcó la llamada « ola extraña griega », una etiqueta cinematográfica conocida principalmente por su estética inquietante y excéntrica y la extrema estilización del lenguaje, que se convirtió, para la cultura cinematográfica griega, en un presagio de un período traumático de austeridad y precariedad.
En efecto, Dogtooth combina la cruda crueldad de las películas de Michael Haneke con la crítica social estilizada de Teorema de Pasolini . Nos sitúa en un hogar de clase media, para luego convertirlo, escenas más tarde, en un macabro escenario de patriarcado. Una familia con tres hijos, criados en el seno de su hogar, vive una vida aparentemente normal. Sin embargo, en cuanto se abre una grieta en su pulida monotonía, vemos cómo la casa se transforma en una distopía en miniatura: un padre implacable e indiferente, una madre sumisa y cómplice de sus actos, y tres hijos —un niño y dos niñas— que parecen existencialmente desprevenidos para los problemas de la adolescencia.
Los niños luchan por expresarse y adaptarse al mundo que sus padres han construido para ellos. En su lenguaje todo está distorsionado: las palabras, su manera de estar en el mundo, de ser ellos mismos, consigo mismos y con los demás. Estos adolescentes no tienen nada en común con la juventud habitual y efervescente que se retrata en las películas: sus cuerpos son torpes, privados de su sexualidad –o suspendidos en una sexualidad que parece anormalmente inocente. Sus movimientos ocupan espacio pero parecen desafinados, fuera de lugar, contrastando aún más con el ambiente orquestado de su hogar. Atrapados entre lo hilarante y lo auténticamente vulnerable, los tres transmiten lo opuesto de lo que la sociedad querría que fueran: normales y cautivos de sus propios cuerpos. Esto es más evidente en la escena de un ballet frenético que las dos niñas realizan para celebrar el aniversario de sus padres.
En un pas des deux de bourrées neuróticas, las chicas se mueven de lado como palillos de dientes, torpes pero extrañamente familiares, que recuerdan nuestros primeros pasos en la adolescencia y su comportamiento frenético. De cara a la cámara —como si la filmaran en ese preciso y embarazoso momento— la menor se mueve un poco más despacio, esperando una señal o un gesto de su hermana para imitar. Cuando la menor se retira, alegando cansancio, la mayor se sumerge en un torrente de expresividad extravagante. Es como Flashdance , pero sin la sensualidad, sin la satisfacción compartida del baile, y con una mirada mucho más desconcertante.
No nos maravillamos de sus dotes para la danza, sino que las cuestionamos y, al mismo tiempo, nos sentimos "cuestionados". Sus saltos no la elevan; sus aperturas de piernas suenan más como un "ouch" que como un "wow"; sus flexiones hacia atrás duelen como una muela podrida. Y en lugar de un comité de jueces fascinados, los padres se mantienen distantes pero predominantemente presentes durante su espectáculo. Su hermano, un acompañante de guitarra despreocupado, resalta lo que difícilmente puede pasarse por alto: la lucha de la niña por dar placer a su público, el cuerpo de la niña que tiene que permanecer flexible pero irrompible si alguna vez quiere escapar de este entorno mórbido.
Esta secuencia de baile, debido a su ambigüedad queer, nos produce sentimientos encontrados, tanto de tristeza como de esperanza. Como muchos recordaremos la incomodidad que sentíamos en nuestros cuerpos adolescentes, llenos de anhelos desgarbados, a menudo resulta liberador ver y comprender que la exageración también puede interpretarse como burla: un logro a la inversa, que no exalta nuestra fuerza, sino nuestra vulnerabilidad.